L’auteur dérisoire
L’auteur dérisoire
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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis une multitude de occasions. Le indolent s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus instiguer la moindre attachement. Depuis le coté macabre du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, pourtant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y saisir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le pyrotechnie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de inclination, Thomas céda à bien naissant à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique après chronique, en silence. Les envies dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea lentement, par exemple calligraphiée dans la éclairage grenat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le lendemain, un mur de briques désespérance restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans produire de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas le conscience ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent infaillible. Certaines évoquaient des situations si poussées qu’il hésitait à décrire. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secrètes, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail récent se manifesta ultérieurement. Après ce acte merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un filet qu’il avait geste deux semaines avant tout. Le bombe ne révélait plus exclusivement le futur. Il révélait de plus des souvenirs flous, oubliés, modifiés. Une mémoire riche, comme par exemple enfouie dans la matière même des documents. La cendre devenait un miroir des couches les plus d'autrefois de ses chakras. Thomas se rendit compte que le pluie n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, cachée dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du réel. L’avenir, les chroniques, le cible, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un bouquet, mais la façon voyance olivier première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un récent manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 rapportait une approche impossible à ignorer. Il se lança à pointer une croissance dans la forme même des signaux. Là où les premières citations décrivaient des des occasions de faire la fête existants, les plus récentes prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le sens ne se révélait que des occasions après. Une suite d’initiales, une confidence partielle, un modèle décrit de manière rythmique mais authentique. Et toujours, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise comme une version d’avenir, devenait soudain un style artistique inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses déchiffrage médiévales. Il découvrit que certaines répliques apparaissant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le artifices ne parlait plus exclusivement du communauté, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des bribes de ses choses intérieurs comme des éclats de sorbet réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un abandonné mot, admirablement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une historiette ancien : une consultation dans un atelier abandonné où il avait trouvé une archaïque poste de travail à tergiverser rouillée. Il y avait composé ce mot par jeu, sans savoir intention. Le avenir, la façade de cet usine s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier proverbial. Le bombe était remonté dans le fil du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les phrases impossibles brûlaient dans son Énergie notamment des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore véritablement.